Темнота мягко скрадывала очертания тел, гасила их в себе. Время от времени, так, что если захотеть, то можно вполне высчитать последовательность, сумрак прорезал яркий свет. Зеленый...белый...синий... Сигаретный запах, казалось пропитал все вокруг: мебель, одежду, волосы, лица... Даже кожа, казалось, была разъедена им. Музыка уже не звучала, она создавала шум, грохот, бьющий по нервам, вызывающий боль в голове. Алкоголь уже не мог заглушить музыки, боли.
Раду смотрел на всех этих людей вокруг, танцующих, живущих сейчас одними битами, для которых не существует мир вне этой комнаты. Так часто кажется: выключи музыку - и они умрут, просто и мгновенно, упадут на пол, как марионетки без кукловода. Музыка, бит захватывал, гасил все прочие ощущения. Он даже не сразу почувствовал руку на своем плече. Длинные пальцы чуть сжались, заставляя обернуться. Уставшая, но как всегда светлая улыбка, добро карих глаз. Дан.
- Ты как?- голос причудливо вплетается в звуки музыки, смеха, жизни. Он кричит, а его едва слышно.
- Скучаю!- натянуто улыбается в ответ, пытаясь унять боль в голове. Дан присаживается рядом, тянется к стакану.
- Я хотел тебе сказать...- прерывается, отворачиваясь. Какой-то мужик, вроде один из новых знакомых, из клипмейкеров. Подвыпивший, пытается что-то объяснить Дану. Кажется, они что-то придумали насчет новой песни.
- Я сейчас,- и исчезает в темноте, становясь одним из десятков двигающихся тел. Раду решительно выпивает остатки огненной жидкости и поднимается. Голова просто раскалывается, хочется выйти на воздух, вдохнуть что-то кроме дыма и пота. Сквозь тела к дверям... Зеленый..белый...синий...
И свежий прохладный ветер в лицо, пробирает сквозь толщину одежды. Вдох, выдох...вдох, выдох... Голова начинает проходить, замолкает боль, остается только ощущение пустоты и легкости.
И неожиданно писк мобильного телефона.
После нескольких минут поиска в свете неона поблескивает серебристая коробочка.
Сообщение от Дана, надо же... Я давно хотел тебе сказать, что... я тебя люблю.
Какое-то неожиданно яркое чувство поднимается в душе, ударяет в голову как пузырьки шампанского. Сказал, наконец-то. Больше полугода и никакого намека, что отношения - что-то кроме секса. Все началось случайно, впрочем, как и все важные вещи в мире. Полгода... И тридцать четыре буковки на светлом дисплее телефона.
Раду разворачивается и ныряет назад, в дым комнат, в поисках своего адресата.
Я ненавижу тебя за то, что ты сделал со мной!
Сначала он только тихо смотрит на экран телефона. Мысли никак не могут выстроиться в правильном порядке. "Так вот, почему он не пришел... и не позвонил..."...
Как пощечина, больно до безумия. Только больно где-то в груди...
А потом разум затопляет ярость, слепая, жестокая. Стул, повинуясь удару Дана, отлетает, покорно, с глухим треском ударяется о стену и с грохотом падает. Хорошо, что рядом сейчас никого нет, иначе человеку бы не поздоровилось. Хватает со столика какую-то глупую фарфоровую статуэтку, подаренную одной из бывших девушек, и бьет ее о пол. Вслед за ней летит стакан с водой, затем книга - но уже в стену. Несколько осколков стекла отлетают в него, а он и не замечает. Со всей силы бьет кулаком о стену...
И внезапно оседает, обессиленно сползает по стене. На смену ярости пришла злость, тихая и молчаливая, более страшная. "Что я с ним сделал! А что ОН со мной сделал?!..."...
На губах Дана возникает почти истерическая, какая-то безумная улыбка, злые слезы на глазах...
А через минуту он уже поднимается, спокойный и холодный. Ни одной эмоции на лице, никакой злости во взгляде. Никакой ярости. Он совершенно спокоен, даже непривычно спокоен и расслаблен. В сущности, ведь не произошло ничего особо важного, все равно это все было глупостью.
Дан наклоняется и спокойно начинает выбирать осколки из толстого ворса ковра.
Только больно где-то в груди...
Когда каждый день - словно отражение прошедшего, то жизни не замечаешь. Когда тебя терзает постоянная боль, тихая и непрерывная, то в итоге она становится непереносимой. "Что со мной?"- Дан смотрит на стакан с темно-янтарной жидкостью. Ты просто любишь... "Я и раньше любил! Множество девушек!"- проводит пальцем по слегка запотевшему стеклу. А мужчин?... А любил?... Множество?... Залпом допивает все и поднимается, вынужденный тут же вцепиться в спинку стула. Глаза застилает приятный сизый туман, все-таки он выпил слишком много, явно перебрал. Это тот же клуб, те же тела в том же сигаретном дыме, тот же грохот вместо музыки... Только вот почему-то видится все по-другому...
Он идет, осторожно ступая, пытаясь не задеть никого из танцующих. Нет, все равно наталкивается на кого-то...
- Извините,- хрипло, тихо, не поднимая головы. Отступает, идет дальше.
- Дан...- знакомый, удивленный голос. Кто-то хватает за руку.
Он приостанавливается и чуть оборачивается. Раду. Стоит и смотрит, удивление на лице, жалость, в глазах что-то такое... Странно знакомое что-то.
- Дан, я...
- Пошел вон!- глухое рычание, он сам не узнает собственного голоса. Вырывает руку, отворачивается и медленно, осторожно продолжает движение. Его никто не останавливает.
Выходит из дверей и застывает на месте. Снова злость. Только она сродни страху, заставляет убегать. Вибрация мобильного...
Ты мне нужен. Ты моя жизнь. Я слишком люблю тебя! Прости меня...
Неожиданно ЕГО руки, узнаваемые всегда, обнимают сзади, утыкается лбом в спину.
- Прости меня...- повторяет эхом, прижимается сильно-сильно, боится, что оттолкнут.
Дан молчит. Молчит, пока у него не вырывается тяжелый вздох.
- Я всегда буду прощать...- и оборачивается...
Раду улыбается - от уха до уха, как редко бывает, когда он один, не на публике. Сейчас ему просто хорошо: вечер за окном и счастье где-то рядом. Набрасывает на влажное тело халат и, машинально затягивая пояс туже, идет в комнату. Все вещи разбросаны: никто и никогда не мог приучить его к порядку. Улыбается, поднимая одежду с пола и дивана. Неожиданно из брюк вываливается мобильный, падает на пол. Какое-то сообщение...
Я тебя люблю, люблю, люблю, люблю! Извини, приступ нежности...
"Идиот!"- Раду улыбается, глядя на время отправления. 15:39...
"Идиот! Он же должен был в это время быть на совещании! Идиот! А он чем занимался? Любовные письма строчил... Хороший мой... Идиот..."- а пальцы уже пархают по светящимся кнопочкам, набирая очередное сообщение жизни...
"Тяжелый день. Устал безумно"- Дан переводит взгляд с девушки, стоящей напротив, на безразличное стекло. Там как раз проплывает какой-то пейзаж, уже поздний вечер, народу вокруг много, толкают друг друга. За окном единственное, что привлекает внимание - небо. Темно-синее, пурпурное, горящее алым от огромного колличества газов и ядовитых выбросов. Вроде бы настроение нормальное - не супер, но и не плохо. Совсем не плохо. Только устал ужасно, правда больше морально, чем физически.
Дан хмурится - странно, показалось, что сработал мобильный. Наверно, показалось, хотя его вибрацию спутать с чем-либо сложно. Расстегивает карман, достает телефон, чтобы удостовериться. Ничего себе, сразу два сообщения! Оба от Раду. Открывает первое...
Дай бог каждому то, что имеют те, кто имеет НАС!
Настроение осторожно переступает на несколько ступенек выше. Легкая, нерешительная улыбка возникает на лице.
Открывает воторое, и улыбка становится абсолютно, сумасшедше счастливой.
Желание женщины - закон, желание мужчины - статья. И я тебя люблю!
От усталости не остается и следа - кажется, что сейчас возможно все: свернуть горы, высушить море, взобраться на Эверест. А улыбка необыкновенно яркая, как солнце, освещает все вокруг, забирает в себя окружающие сумрак и усталость. "Наверно, я выгляжу как идиот - конец дня, все устали, до дома бы добраться, а я стою тут и улыбаюсь во все сорок четыре зуба. Жаль Раду здесь нет - так хочется расцеловать его. Сильно-сильно"...
А улыбка не хотела сходить с лица. Да и сгонять ее не хотелось. Душа словно пела...
Снова поругались. 5-ый раз за полгода. И снова виноват Раду. Но это, наверно, даже хорошо, что мирно ничего не бывает. Как говорится, нужно уходить, чтобы возвращаться...
"Ведь все равно я каждый раз извиняюсь. А он каждый раз прощает. Зато потом хорошо... А я за время ссоры снова понимаю, что люблю его... Глупо как-то - нужно ссориться, чтобы понять, как дорог тебе этот человек..."- Раду садится и снова застегивает ремень безопасности, сам не понимая, что делает, просто автоматически. Уже три дня... Три дня он не видел его, не слышал его голоса. Хотя нет, слышал. Вчера, когда шел по пляжу, услышал их песню, играющую в каком-то ночном кафе. Так странно слушать себя вот так, когда не надо двигаться в такт, открывать рот, выводя несуществующие слова. Непривычно.
Ну, ничего - как только приземлится, пошлет сообщение с мольбой о прощении. И, конечно, со словами своей любви, которая действительно настоящая. Раз ее даже разлукой не изменишь. Даже изменой не разлучишь. "Люблю. Люблю больше жизни. Даже отпуск прервал ради него, чтобы помириться! А ведь еще было целых четыре дня... Он мне возместит моральный ущерб!"- улыбается своим мыслям.
- Дамы и господа, прошу прощения за вынужденные неудобства, но поступило указание от пилота нашего самолета,- голос стюардессы вырывает его из зоны мечтаний.- Мы находимся в зоне сильной турбулентности. Пожалуйста, пристегните ремни и приведите ваши столики в вертикальное положение.
Раду морщится - начало трясти уже около двадцати минут назад, а они только побеспокоились. Словно в подтверждение его мыслям самолет сильно встрахивает еще раз. Люди вокруг недовольно поглядывают на бедную девушку, нехотя выполняя просьбу. Еще бы - первый класс, такая публика. Общим летать уже не безопасно для его нервов и внешности. Неожиданно встряхивает еще раз, только намного сильнее, приходится вцепиться в ручки кресла. "Черт! Ну и пилот..."- он не успевает додумать, самолет начинает падать.
Вы никогда не думали, как это бывает? И он не думал. А на самом деле все вокруг становится необыкновеено медленным, столько мыслей возникает в голове, что... Трясет непереставая, вещи падают с полок, некоторых людей начинает рвать. Стюардесса не успевает дойти до своего места, падает, вся голова в крови, больше не поднимается...
"Не сказали... Не захотели паники... Черт..."- дрожащая рука отрывается от ручки кресла, пробирается в карман... Едва удается оставаться в сознании... Вытаскивает на свет мобильный, пальцы лихорадочно начинают бегать по кнопкам, ошибаются, срываются, снова, упрямо начинают...
Я
Первые стекла салона лопаются, вода врывается, сильная, неудержимая, смертоносная... стихия... И пальцы успевают лишь нажать на подтверждение, а затем...
Все исчезает в темноте. Наверное, что-то случилось с миром.
Дан улыбается, широко и солнечно, ярко, как светило над его головой. "Он не выдержал!". И SMS такое необычное, придумал что-то новое, так он еще не извинялся.
Я
Улыбается, быстро набирает, пальцы словно выводят какой-то таинственный и причудливый танец.
Что - любишь?
И нет ответа...